"Él leía con voz alta, con la cabeza descubierta, sentado en un rústico taburete; la fresca brisa de la pradera hacía temblar las páginas del libro y las capuchinas del cenador...¡Y se había marchado! ¡Se había marchado el único encanto de su vida, su única esperanza posible de felicidad!¿Por qué no se había apoderado de aquella dicha cuando se le presentó? ¿Por qué no había retenido con las manos, de rodillas, a su amor secreto? Y se maldijo a sí misma por no haber amado antes a Léon. Tenía sed de sus labios y sintió deseos de echar a correr en busca de él, de arrojarse en sus brazos y gritarle: <<¡Aquí me tienes! ¡Soy tuya!>>. Pero se detenía ante las enormes dificultades.
[Sigo sin entender cómo puedo odiar tanto al personaje de Emma Bovary y cómo puede ser que me sienta tan identificada con ella, puede que me odie a mí misma. Por cierto, escribiendo esto he tenido el mayor déja-vu de mi vida.]
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